Natürlich wäre hier nur mein Ekel. Aber die Sonne malt Streifen zwischen die Fichten. Vögel heben ihre Flügel in den Himmel: Ein Tag erwacht. Der Nekropole entkommen, fängt mich: Romantik.
Natürlich wäre hier nur mein Ekel. Aber die Sonne malt Streifen zwischen die Fichten. Vögel heben ihre Flügel in den Himmel: Ein Tag erwacht. Der Nekropole entkommen, fängt mich: Romantik.