Aber ein Traum
In der zweiten Hälfte der Achtziger Jahre des vorigen Jahrhunderts – die Älteren unter meinen Lesern erinnern sich vielleicht noch, wenn sie nicht schon der gnädige Mantel der Demenz umhüllt -, da war der 23. April weder der Welttag des Buches noch der Tag des Bieres. Damals waren Tage einfach nur Tage. Und an einem solchen haben wir geheiratet.
Zurück ins Jahr 1987. Wir heiraten!
“Das war ja alles ganz schön, aber jetzt müssen wir noch ein drittes Mal heiraten.”
“Aber wir haben schon zweimal geheiratet.” Mir brach der Schweiß aus. “Das muss doch reichen.”
“Schnickschnack. Jeder heiratet dreimal. Das ist so üblich. Und diesmal machen wir es noch größer.” Wenn Frau Klammerle “Schnickschnack” sagt, habe ich verloren. Dann gibt es keine Widerrede. Ich wusste, ich hatte nur eine Chance, diesem Grauen zu entkommen: Ich wachte schreiend auf. Man merkt es mir an: Der Horror wirkt auch nach 35 Jahren noch nach.
35 Jahre liegen zwischen diesen Fotos – ein halbes Leben. Die untere Aufnahme zeigt Frau Klammerle und mich am Tag unserer Hochzeit am 23. April 1987, da waren wir 24 und 23 Jahre alt. Sind die beiden älteren Herrschaften auf der aktuellen Aufnahme vom März 2022 noch die selben? Die gleichen sind wir sicher nicht.