In diesem März

Dünne Weben zittern wie Gedanken
zwischen kahlen Knospenschweren,
kupfern krakeln Äste
Verse in den Wind.

 

Hagere Forsythien ergießen praecox
ihr eitergelbes Kleid
zwischen dunkler Muttererde
silberbleich, zart: ein lila Fleck.

 

Manchmal stolpere ich,
bezwingt mich Leben
für einen Moment.
Aufsehen und Verharren.

 

Vorne verkaufen sie schon Spargel.
Anderswo schießen sie.


märz

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